Habitaciones privadas

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domingo, 8 de noviembre de 2009

R.I.P.

Ese amor murió
sucumbió
está muerto
aniquilado fenecido
finiquitado
occiso perecido
obliterado
muerto
sepultado
entonces,
¿por qué late todavía?

11 comentarios:

Anónimo dijo...

"El amor demanda expresión. No se quedará quieto, no se mantendrá en silencio, no será bueno ni modesto, ni se verá sin oírse, no. Se desbordará en lenguas de alabanza, en notas altas que rompen el cristal y derraman el líquido. No existe el amor conservador. Es un gran cazador de juegos, y tú eres el juego. Maldito sea el juego. ¿Cómo puedes agarrarte a un juego cuando las reglas van cambiando? Me llamaré Alicia y jugaré al croquet con los flamencos. En el País de las Maravillas todo el mundo miente y el amor es el País de las Maravillas ¿no es así? El amor hace girar al mundo. El amor es ciego. Todo lo que necesitas es amor. Nadie murió nunca por un corazón destrozado. Te recuperarás. Será diferente cuando nos casemos. Piensa en los niños. El tiempo es el gran curandero. ¿Aún esperas al Sr Perfecto? ¿A la Sra Perfecta? ¿Y quizás a todos los pequeños Perfectos?
Son los clichés los que causan problemas. Una emoción precisa busca una expresión precisa. Si lo que siento no es preciso ¿debo entonces llamarlo amor?"

JEANETTE WINTERSON, “ESCRITO SOBRE EL CUERPO”

Paideia27 (traduciendo de esas maneras...)

Anónimo dijo...

si, esa es la gran pregunta!!!

saludos
Burbuja
pd: a mi tambien me encanta los bononos

Anónimo dijo...

los bonobos y su filosofia pacifista!!!
burbuja

Hélène dijo...

Φωνές

Ιδανικές φωνές κι αγαπημένες
εκείνων που πέθαναν, ή εκείνων που είναι
για μας χαμένοι σαν τους πεθαμένους.

Κάποτε μες στα όνειρά μας ομιλούνε·
κάποτε μες στην σκέψι τες ακούει το μυαλό.

Και με τον ήχο των για μια στιγμή επιστρέφουν
ήχοι από την πρώτη ποίηση της ζωής μας -
σα μουσική, την νύχτα, μακρυνή, που σβύνει.

Κωνσταντίνος Π. Καβάφης, 1904


Voces

Ideales y profundamente amadas voces
de aquellos que murieron, o de quienes
se perdieron para nosotros como los muertos.

A veces nos hablan en los sueños;
a veces, pensando, la mente los escucha.

Y por un momento con su eco otros ecos
regresan desde la primera poesía de nuestra vida,
como música que extinguieran las lejanas tinieblas.

Constantino Cavafis
Versión de Eduardo López

juan carlos olivas dijo...

Hola, ya había leído este poema, en especial me gusta mucho,

Saludos,
Juan Carlos Olivas
poeta

DGB dijo...

Eres buena, Cristina casi tanto como creía Cortázar.
Tienes una poesía muy especial porque tu vida también lo ha sido.
Y salta, salta la ternura por cualquier resquicio. Gracias por tan bellos poemas.

nafsak dijo...

Porque nadie lo mató.

Anónimo dijo...

La energía no se destruye,se transforma.

Anónimo dijo...

La energía no se destruye,se transforma.

Zule dijo...

Me gusta mucho este poema. Es reconfortante encontrar en las palabras el alivio a las duras cargas de la vida. Gracias Cristina porque en sus poemas he encontrado una voz que me suena tan íntima, tan mía, que me ayuda a vivir.

Anónimo dijo...

Me encanta este poema, cuando lo leí por primera vez encontré la explicación a muchas de las cosas que me estaban y me están pasando.
Gracias por existir Cristina.